30 sep. 2006

VA PUES, AI NOS CHOCAMOS


Hoy no voa escribir el pijazal de babosadas que acostumbro a escribir, muchá; tampoco tengo ganas de echarle mierda a nadie ni a criticar nada de nada; no voa a sacar a luz mis trabes personales ni mis rollos para que ustedes se sientan comprometidos a leerlos y a comentarlos… nel, la onda es que me toca irme otra vez de Mulamala y quería despedirme de los mulamaltecos (lectores o no) que, de alguna o de otra forma, son parte de la “cuestionable” existencia de este su Mula Mayor que, aunque tenga cara de bravo y siempre ande chingando, como si nada, buscando cuanta puta forma de escapismo exista para evitar pucheros, suspiros profundos, lágrimas extra-salinas y alaridos debajo de la almuada, no es de palo y siente, al igual que un chucho y un mata de apazote, pongámole. Me llevo en la sangre todo este guaro compartido, los cagues de risa, las chingaderas, los cagadales, las sacadas de madre, las indiadas, la cumbia y el bailongo, las tortillas con sal y chirmolito, los chiltepitos, los jocotes de corona, el cevichito, las micheladas, los nísperos y un talegazal de cosas más que, si las escribo todas, no acabo nunca, se los juro. Me llevo la amistá y el cariño de mis quinientos mil cuates, compinches, compadres, broders, carnales y demás jauría tan variopinta como subversiva. Me llevo, especialmente, a mis sacrosantos tatas y a mi cuantiosa y familia que, quizás sin merecerlo, siempre me han hecho la pala… (aquí, si me disculpan, me voa sonar los mocos, porque cuando pienso en mi mamá y en sus infinitas atenciones, no aguanto y chillo)… Ya, gracias.

Ayer, un mi primo, el Ramón, se despidió de mí como mejor lo saber hacer: demostrándole a la general sus dotes de orador y de amenizador de eventos diplomáticos… He aquí parte de lo que tuvo a bien recitar:

Gracias Guatemala, gracias Xinabajul primera división. Gracias San Miguel Dueñas. Gracias Villa Canales. Gracias Redentor que nos distes un héroe nacional no dignificado que este día tenemos a bien dicirle un pequeño homenaje escrito con letras de oro y pontificios naturales, retroactivos y demás organizaciones sindicales. Cómo olvidar aquella tarde similar a los bellos celajes mazatecos, cuando con esmero recitabas poemas alegóricos a tus efímeros hijos de EUA que suspiraban gimiendo y llorando en este valle de Panchoy. Y cabe recordar los cuatro traslados de la capital del Reyno de Guatemala. Pero más sin embargo, ésta no es una despedida pero sí un adiós, ¡hasta nunca!, prócer de la Independencia, que la Historia juzgue tus actos. Ojalá que un día recordés momentos proancestrales juvelinezcos y demás situaciones adversas que nos llevaron a ser grandes caficultores. Teniendo en cuenta que la Historia no tiene fin. Gracias, como te lo vuelvo a repetir. Damos por terminado este alegrísimo evento culinario patrocinado por “Serviaceites Yenifer” y “Producciones Equinas San Herminio”.

Quería compartirlo con ustedes, es todo. Bueno, andaré desconectao del espacio ciber-virtual un buen tiempo (ojalá no sea tanto), pero nomás me instale y salga de algunos trámites que voa tener que hacer, caigo de nuevo y conmigo las muladas, como siempre, sólo que desde otro centro de operaciones y a lo mejor con un poco más de mala vibra o de humor negro, vamos a ver qué putas pasa. Mientras tanto, echen pija ustedes.

Un beso y un abrazo para Nosostromos, Los Patojos, La Mara Au, alguno que otro Cop jubilado, y a huevos, para los bloggers que tengo el gusto de conocer en vivo y a todo color… ¡Va pues!

REX

Pd. No me voy a los USA, aclaro; ¡creíste dijo Cacarico!


Foto ar-chivo perso-anal.

24 sep. 2006

¿SERÁ LA ENTENADA DE ESTELA DE LEÓN?


Con mis veintiocho años encima ya, he tenido la oportunidá de conocer y relacionarme con mara de todo tipo, muchá, y cuando digo “de todo tipo”, lo digo en toda la extensión de la palabra, sin hablar pajas. Los mulamaltecos somos diagüevo, honestamente; estoy orgulloso de ser de aquí y de comportarme como me comporto. Por mi chance, he podido compartir ideas y formas de ver las ondas con gente de un vergo de lugares de todo este puto mundo, ¡si les contara! Jamás cambiaría mi nacionalidá mulamalteca, sin embargo, dentro de las muchas mierdas que ustedes saben que no soporto de mis paisanos, hay una quiotra más: a) la falta de güevos para no dar la cara y esconderse detrás de un anonimato; típico del mulamalteco, que si no hace eso, es montonero, por ponerles un ejemplo; b) el hecho de echar mierda por el simple hecho de echar mierda, o sea, sin fundamento, y lo que es pior, sin los recursos para hacerlo bien, pues, con propiedá, al menos; c) la onda esa de que por querer figurar, paramos haciendo el ridículo y demostramos una ignorancia que desgraciadamente llevamos pegada al pellejo como si fuera costra… etc. Juzguen ustedes mismos lo que a continuación les quiero compartir, jejeje, una de las mierdas más bizarras, estúpidas y cagues de risa que me han dicho desde que empecé con la onda bloguer, ahí les va:

(copi peist de la mulada 22 en ¡A la pero qué cholero!)

el usuario anónimo dijo…

Mira hijo de putita, lo que pase contigo me vale verga, si quiera para nosotros los fresones que tu dices que somos una mierda, no crees que valdria la pena siquiera saber escribir bien las palabras que provienen del americanismo como Cul a Cool u otras pendejadas que dijiste, no me interesan tus putadas de mierda, lo unico que a mi me importa es mejorar a mi pais y hacer de el un lugar de jente de bien y que ocupe su tiempo en cosas que no sean hablar muladas como tu, que si la tele de Guate es mala, "osea pues animal", a ti que te importa, mejor busca trabaja, y a alguien que te caye como yo. Soy una Mujer, no soy puta, por si me quieres maltratar de esa manera, soy ROCKERA y lo llevo en la sangre, aprende a escuchar musica, por que de segura escuchas esas muladas de perreo y otras mierdas mas, o peor aun quizas estas acostumbrado a escuchar alguna wuecada como Backstreet boy o somthing like that, igual si no te gusta mi forma de expresarme, te lo digo de parte de todos los frenos va:

ME PELA LA VERDA TU MADRE Y TODA TU PARENTELA DE MIERDA

por que lo que soy yo me quito la vida trabajando y estudiando duro, quiero ser ingeniera en un futuro, estudio informatica y eso a ti que te importa, para que te des cuenta que no todos los fresones somos unos gÜevones hijos de puta como tu, busca vida y si de verdad te interesa Guatemala, hacepta, ama, quiere, estima y acepta todas las muladas y estupideces que tu gente pobrecita quiere aprender, por que Guatemala no va a cambiar con comentarios estupidos de tu parte, sino mas bien mejorando valores, autoestima, educación y personas que quieran no solo escribir sino tambien actuar y mejorar al pais.

Hijo de puta...DEJA DE QUEJARTE...y en ves de perder el tiempo estudia algo de política, talves puedas ser el futuro ladron de Guatemala, perdon Presi, y talvez yo sea una de esas estupidas que decida votar por ti y todas tus muladas, igual no estoy deacuerdo con ninguna de tus mierdas, tu y tus compañeros adictos al internet se pueden meter y tratar de encontrar mierda en mi culo, porque yo si quiero cambiar a mi pais, soy de las personas que piensa que GUATEMALA, no puede ser Guatemala si no tiene Gente, pero ya veo que solo tiene animales.

Estudia mucho ojala no hayas embarazado a alguna estupida que tambien anda en tus royos liberalistas, espero que la muerte de castro te aproveche y que aprendas que Guatemala no puede ser Guatemala si no tiene a toda su indiada con ella, que Dios te bendiga, por que yo si quiero, adoro, amor, respeto y quiero a mi PATRIA con todo su mara mañosa y fresona, yo quiero ser libre, y la libertad solo se consigue en equipo. Busca ayuda MALDITO REPRIMIDO.

att.

YO SOY PURA GUATEMALTECA Y NO ME GUSTA BAILAR EL SON


TRIVIA: ¿Ya? Bueno, ahora acudo a ustedes para que juntos definamos (si es que ese término puede encajar aquí)…

1. ¿Qué me habrá querido decir nuestra querida anónima? ¿A qué responde tanta vulgaridad, tanto improperio desmedido? Opciones: frigidez, paranoia, menopausia precoz, incapacidad para armar un discurso racional...
2. ¿De qué lado está; o sea, para dónde está tirando? Categorías: fresa, activista social chafa, ni chicha ni limonada...
3. ¿A qué tipo de individuos se le atribuyen frases del tipo de: "acepta todas las muladas y estupideces que tu gente pobrecita quiere aprender"; Guatemala no puede ser Guatemala si no tiene a toda su indiada con ella"? ¿Condescendencia y lástima? ¿Racismo solapado?
4. ¿Existe algún parecido entre su mulada y los monólogos cantinflescos, o son mis nervios? ¿Su total incoherencia se debe algún tipo de desorden mental o ingesta de estupefacientes?
5. ¿Estamos ante uno de esos casos en los que, de lo enputados que estamos, ni cuenta nos damos que nosotros mismos nos estamos echando mierda? ¿Por qué siendo tan guatemalteca como dice, afirma que aquí "sólo hay animales"?
6. ¿De qué quiere ser libre nuestra anónima troll, en este caso? ¿De mí? ¿De ella misma?

PREMIO ÚNICO: Viaje ida y vuelta a las selvas peteneras… (a pie)… Cortesía de "Zapatería ¡Juana, por Dios!" y un kit completo para poner sueros, inyecciones y vendajes, cortesía de "Servicios Clínicos Rosito".

7. ¿Qué es lo que les hace falta a las palabras resaltadas, en azul?
8. ¿Existe algún parecido entre las palabras resaltadas, en verde, con las que aprendimos un día en la escuela?
9. ¿Cuáles son las palabras que provienen del americanismo? ¿Es el americanismo un idioma que desconocemos?
10. ¿Existe un equivalente real a las expresiones busca trabaja, de segura, busca vida en el idioma que hablamos?
11. ¿...en un futuro? ¿cuántos futuros hay?; ¿...que la muerte de castro te aproveche? ¿cómo está eso?; ¿...royos liberalistas? ¿habrá querido decir "liberales"?; ¿...me pela la verda? ¿en dónde le dicen así a la vagina?; ¿...quiero, adoro, amor, respeto y quiero? ¿por qué recurrir a la ayuda de los hermanos pequeños para la enumeraciones?
12. ¿YO SOY PURA GUATEMALTECA Y NO ME GUSTA BAILAR EL SON? ¿Entonces?

GALARDÓN : Dos ejemplares autografiados de “Manual del Ingeniero en Sistemas para redactar según la edad mental del individuo”; un lote de libros de texto, entre ellos: Victoria, Nacho, Sementera, etc, cortesía del MINEDUC y la Embajada de Filipinas.

BONUS:
13. ¿Ser ROCKERA significa algo? ¿Es la llave del éxito? ¿Tendremos que temblar?

No puedo más con la mara, muchá, se los juro... es que ¡¡¡putaaaaaaaaaa!!! ¡¡¡Dios!!! ¿Por qué insisten en meterse conmigo y no con lo que escribo? ¿Quieren que la onda sea personal, entonces? ¿Vergazos mejor? Me cago de la risa, compadres. Como el otro imbécil que después de ver una mi foto, no lee ni mierda y sólo comenta: ¡huy, qué feo estás cerote!... ¿ME EXPLICO? ¿ACASO ES MI OBLIGACIÓN SER BONITO Y GUSTARLE AL HIJO DE PUTA? ¿AH?

Foto cortesía de mi buen amigo Botero.

17 sep. 2006

YO SOY ROLLO, VOS


Mulamala de la Asunción, a 17 de los corrientes

Recordado Tetunte de Oro,

Ayer miacordé de vos. Andaba con un vergo de mara y miacordé de vos, de nuestras chingaderas. Miacordé de vos porque, a pesar de las inevitables compañías, me sentí solo, compadre, por eso. Aunque estás en un lugar mejor que éste, me imagino que un poco sí que te entrará la nostalgia, ¿o no? No te agüevés, no te estás perdiendo de ni mierda. Aquí cada vez hay más poses y más modelos estúpidos para seguir. Y por eso también te escribo, para contarte, porque sé que esto te enfermaría en vida, pero ahora que ya nada puede enfermarte, no hay clavel. Fijate que cada vez hay más pisados que dicen ser artistas, vos, como si se tratara de una moda. En las inauguraciones, en las presentaciones de libros y en cualquier actividá de ésas, es donde abundan estos pisados. La mara “rollo”. Y es que la onda se trata de “pertenecer”, pues, y para pertenecer hay que hacer algo, imitar, lo que sea, pela la verga qué. Si aqueos escriben, puta, yo también, ¿por qué no? Mirá pues, lo que hablábamos, ¿te acordás? Si hoy quiero tocar guitarra, mañana actuar y el martes pintar unas mi acuarelitas, ¿por qué no? Va, órale, perfecto. Todos somos libres de hacer lo que se nos dé la gana. Y, si bajo el pretexto de que “me estoy expresando, pues” hacen sus ondas, pues ni modo. Pero fijate vos que como que no les basta, tienen que salir a la calle a decir que SON artistas, ¿qué te parece? Así es la onda, vos: un puto circo de mala muerte en donde dos timbones asquerosos son payasos y tres raquíticas putas las contorsionistas; en lugar de un elefante, un tacuazín algo más choco quelqué, mi compañero.

Mano, el otro día en una exposición de fotos de un cachupín algo famoso, dos hijos de puta jugando ajedrez en plena mierda, ¡cerote! ¡Y no tuve los huevos de irles a patiar el tablero, vos! Tuve que morderme los huevos. Y puta, cuando echo un ojo alrededor, lo único que veo es lo que te digo: poses y un sesenta y cinco por ciento de imbéciles detrás de los ya trillados clichés de mierda. La mara ya no halla ni qué putas hacer, fijate. Huyen de los clichés, pero caen en otros más piores. ¡Chiste más cerote! Nosotros nacimos entre el quimiche, las matas de higuerío, el mozote y los cercos de chichicaste. Nos criamos en la pura calle o en las vecindades. A los diez años ya fumábamos Payasos sin filtro, ya se nos paraba, ya güeviábamos en las tiendas. Pero crecimos y nos vimos en la necesidá de PENSAR y complicarnos la vida. ¿Te acordás de todo eso? Ojalá que sí, cerote. De vos aprendí un chingo. Lo que me enseñaste fue a echar verga solo, a jalar solo, a buscar mi propio camino y a salirme de cualquiera que ya estuviera establecido. Ah, y a huevos, a ir en contra, siempre; a cuestionarlo todo. Ya sé que te vas a enputar que diga esto, pero yo no soy ni mierda, vos. Me caen en los huevos las etiquetas, las definiciones y las clasificaciones, eso sí. Y es que aquí, en la Mulamala que ya no viste, si querés ser artista, una de dos: o andás fachudo, medio jipi, o andás formalón, con boinita y saco. Pero tenés que aliniarte, ¿me entendés? Si sos rollo, tenés que identificarte, que noten que sos distinto. Si no, qué huevos, pues. ¿Yo, un individuo común y corriente? Nada que ver, yo soy rollo, vos. Yo escribo, vos. Yo sé un vergo de cine, hago tiatro, actúo, vos. Yo pinto, vos. Yo hago música, vos. Disculpá que te lo repita, pero yo soy rollo, vos. Yo leo, mi vida es la filosofía y el arte, vos. ¿VERDÁ ES QUE PARA AGARRARLOS A TODOS A PURA VERGA, VOS? Si pudieras estar aquí, mano… ¡a la, puta!

Mirá pues, ahora… yo juego ajedrez en las inauguraciones para que sepan que el fut es para las masas y yo no seré ruso pero sí intelectual / yo uso frases trilladas como “exorcizar mis demonios” y proclamo a todo pulmón que Neruda es Dios y yo su siervo / yo soy drogo, me meto peyote y expongo fotos de mis trips para que vean que yo sí soy auténtico / yo voy con mis ideas chafiadas al café para figurar en la tertulia y mirar por el hombro al resto de pelmazos que no saben nada de lo que sé / yo toco covers de Silvio y leo mis poemas-panfletos en las plazas que llevan nombres de mártires / yo camino en pelota por las calles del viejo continente y me premian porque entienden que fundamenté mi performance en las ideas reprimidas de Ron Yeremi / yo me visto como se visten en San Juan Palopó porque soy un artista en plena búsqueda de mis raíces (¿desde cuando los mismos güisquilares buscan sus ichíntales?) / yo chupo y escribo porque el peso de la ciudá me abruma, me afecta, pues / yo soy artista concreto y hago mamarrachadas artesanales y cuando me entrevistan, contesto con un osh… es que la narcoescritura, la lobotomía cultural, lo enfisémico, pues; o sea, hay que llegar un punto de convergencia entre la cosificación y la explosión del soma estético, para… Y así, mirá, podría ponerte mil ejemplos más, fijate, pero tampoco quiero aburrirte. A lo mejor sólo quería desahogarme, como lo hacía con vos Tetunte, cuando estabas vivo. Bueno, antes de que me ponga chipe, mejor me despido. No quiero chillar enfrente de una computadora. Dale mis saludos a Glande, a la Loba, a Quiste y a todos nuestros conocidos celestiales e infernales, como putas sea. Ah, y rezá por mí si te aburrís de ver la tele.

Con aprecio y recuerdos de los güenos, brindando por vos en rurales chiniques y por los gusanos que tuvieron el honor de hartarte,

Rústico Raxón de las Fuentes
Gastador Jubilado
Colegiado 666


Pd. ¿Qué tal de alarderos y vanagloriosos por allá arribita? ¿Cunden?

11 sep. 2006

NARRATIVA MULAMALTECA (SEGUNDA ENTREGA)


Muchá, en la versión original de este cuentín, escrito por su “servilleta” una apestosa mañana de sectiembre del 2002, el título era el de Quien no defeca, muere, pero en la versión que leerán a continuación, una versión a la altura de todos ustedes, con concepto, masterizada, digitalizada, neuropsicotizada y narcotizada, el título es otro y hay algunos cambios, pero a ustedes que les pele, de todos modos, no conocen la versión original, así que mejor hago shó, ¿no? Bueno, no está demás informar que en este ocasión tengo a bien dedicar este mi post al señor presidente de los Yunaited Esteits, Jorge Arbusto (ver foto arriba), recordándole que lo del 11-9 fue, es y será SU PUTA CULPA.

QUIEN NO CAGA, ESTALLA

Al menos eso dice esa partida de zanganotes, la juventú de ahora. Para ellos es más fácil refugiarse en la escatología para evitar la detención de la existencia. Caguemos hoy que mañana moriremos. Hay que cagar todo el puto tiempo para prolongar por dos o tres minutos lo que en menos de uno, se nos puede evaporar. Suena fácil, pero no lo es. Ellos lo dicen porque siempre tienen que comer, es más, se hartan. Y no les cuesta absolutamente nada. Es cuestión de maña y picardía, por eso es que... La frasecita ésa la había leído Cirilo Arce en unos sanitarios de no sé cuál café aquella mañana de sorpresas e imprevistos, cuando le dieron el día libre en su trabajo y por qué no, irse al café para gozar del descansito, ¿qué más podía pedir? No, si con eso ya tenía para contentarme, le decía a Rogelio Pelayo una semana después, en el funeral de Asunción Granados, la ex esposa de un colega suyo. Además, ese mismo día me enteré de que mi billetera había aparecido y mi dinero también, la había botado debajo de la cama, ¿puede creerlo usted?

Pero vea usté cómo son de atrevidos, ésa no era la única frase que había; las cuatro paredes están cundidas de ellas, pero ésa fue la que más me llamó la atención. Antes había leído una que decía algo de una tal Regina que un tal Lucas la estaba perdiendo y que la disculpara por andar con su hermana, que ésta sí era puta y que él lo hacía sólo porque era islamita y que así sí era permitido... pero me pareció cursi y demasiada tendenciosa; además, dígame usted, ¿cuándo iba Regina a enterarse de esa disculpa, si estamos hablando del baño de hombres?

Cirilo Arce continuó deduciendo e infiriendo hasta donde le daba la cabeza, espulgando la frase como si ésta fuera un perro con exceso de pelaje. Pobre Rogelio Pelayo, ¿qué era lo que había hecho para merecer ese huracán de dialécticas y lamentaciones? ¡Maldito el día en el que había traspasado, sin recordarlo bien ahora, el límite de los límites! Jamás te hagás amigo de un compañero de trabajo, recordaba a su tata. Pero la comunicación entre colegas es importantísima, por eso seguía ahí, entre soportando y tratando de ser cortés y amable, siguiendo la corriente más que todo. Usté me entiende, ¿verdá Rogelio? ¿A que no? Esos malcabrestos afirman que cagar es lo mejor del mundo, es el placer de los placeres, pero en el fondo sólo lo hacen porque están aterrados a causa del factor muerte, que es incomprensible, y no porque disfruten estar dejando mierda por cualquier lugar a donde vayan. Les duele que la comida que tanto saboriaron se convierta en eso, en eso amorfo y mal oliente. Bueno, amorfo a veces, pero mal oliente, siempre. ¿Y por qué le comento esto? Antes de que me lo pregunte, yo se lo contesto. Pues porque hay algunos de ellos que han llegado al extremo de comer no tres veces al día, sino hasta cinco o seis, con el propósito de alcanzar una especie de eternidad sostenida por el sano placer de la defecación, cosa que a mí no muy me...

Rogelio Pelayo no hallaba dónde meter la cara de la vergüenza a causa de tanta estupidez contenida en un solo hombre, y no sólo por eso, se encontraban en el funeral del compadre Gutiérrez y había personas cerca, algunos niños podían aguzar el oído y si se llegaban a enterar los parientes, él iba a quedar como un mequetrefe, morbosa cochinilla, incómodo de ver a cierta distancia, en fin, como una mierda. Y no, él no era así, la culpa la tenía el arrevesado de Cirilo Arce, a éste era a quien tenían que sacar de allí y darle un escarmiento de los buenos, y no a él, que de haber sabido lo que iba a suceder, mejor ni se hubiera asomado, y la culpa también la tenía su esposa por enfermarse a cada rato y por impedirle que enviara unas flores y una tarjeta de condolencia en vez de hacer acto de presencia a la casa de los Gutiérrez, y que después hablara con Alonso y le aclarara cómo habían estado las cosas.

El curso del funeral no se detenía, las personas iban y venían, algunas tristes, otras serias, otras como si nada, y Rogelio no podía creer que su compañero estuviera hablando de materias excrementicias precisamente esa noche, y precisamente allí, donde de no ser por el ruido de las sillas en constante movimiento, por algunos tosidos y por el curioso lloriqueo de la hija mayor de Asunción Granados, el silencio hubiera reinado como si se tratara del mismo campo santo. ¿Qué diablos tenía que ver “cagar” con “morir” o viceversa? Simplemente se trataba de una frase lógica plasmada en la pared del baño de un café por cualquier individuo el cual, o lo estaba matando la necesidad de vaciar sus tripas desde hacía un buen tiempo, posiblemente después de un largo viaje en autobús o después de un concierto de casi tres horas; o lo estaba matando la idea de su gordura, puesto que de no defecar nunca, su volumen aumentaría exageradamente y después de ser el cague de risa de sus amigos, se asfixiaría en su propia pestilencia debido a que la mierda habría encontrado otras vías de salida: nariz y boca, por ejemplo. Rogelio estaba razonando demasiado, más que de costumbre.

Hay otros canallas que le rinden culto a la defecación; así como se oye, mire cómo es eso... Se comen su propia porquería o la porquería de otros mientras se sobijean o mientras chiman, y viven de eso creyendo que mientras más coman —literalmente, claro—, más van a permanecer aquí, en la Tierra. ¿Pero qué pasaría si no cagaran? Los desgraciados se morirían de hambre, así como lo oye... Rogelio ya no podía más, estaba convencido de que Cirilo andaba desquiciado con tanta habladuría. Lo peor de todo es que de tanto escucharlo, su mente se estaba debilitando y estaba cediendo terreno; y temía caer en el juego, rebajarse y ponerse a discutir con Cirilo hasta que ninguno de los dos saliera de allí contento, con deseos de aniquilar todo indicio de razón y de cordura. Entonces se atrevió a preguntarle al versátil colega si sabía de qué era lo que había muerto Asunción Granados, que en paz descansaba, y que a lo mejor había muerto por no haber cagado lo suficiente la última vez que había ido al baño. Cirilo Arce cambió de color a causa de la blasfemia que su colega acababa de "proferir" y se alejó de inmediato de su vista, dejándolo con la palabra en la boca, solitario y tranquilo, para que le pidiera perdón a Dios por tanto descaro. Rogelio, con cara de mula por no entender la reacción de Cirilo, optó por sentarse y después salir a caminar, y luego fumar dos o tres chancuaquitos, y luego vaciar el estómago antes de dormir, los frijolitos con crema, y no saber si ésa sería la última vez, pero sí, por si las moscas.